Война 2011. Против НАТО. - Страница 66

— Закрой хлебало, твою мать! Перевяжем, придет время, — заявляет ему Редька. Он поворачивается к начальнику караула. — Шелуханов, приставьте к этому кого-то понадежней. Сбежит.

— Так, — продолжает он, наклоняясь над одним из турков пониже. Выдергивает из мертвых рук автоматическую винтовку. — Лейтенант, надо забрать у этих все ценное и шевелиться. Драпать. Только много нас. Джип вроде ничего, а «тачка» командования…

«Волга» выглядит плохо. Оба задних колеса прострелены. Зато на переднем сиденье, у руля, сидит абсолютно живой, но бледный водитель-сверхсрочник украинско-армейской наружности. Руки он предусмотрительно тянет вверх, однако крыша машины не дает их вытянуть.

— Вон мой «Москвич». Вон, возле пятиэтажки, — вспоминает начальник караула. — Так что…

— Отлично, — кивает генерал Редька. — Значит, так. Всем срочно в джип и к Шелуханову. Этого, — он косит на раненого, — с собой. Пригодится. Хочется мне, ой, хочется, кое-что узнать.

— А как же караул? — интересуется Константин Шелуханов.

— Сейчас заскочим в твою караулку и захватим остальных, — говорит Редька. — Или ты насчет службы, Костя? К черту ее. Для кого теперь охранять склады? Для этих? — Он тычет во все еще истекающие кровью экипированные тела. — Забираем твоих и рвем отсюда, — констатирует он окончательно.

— А как же знамя? — внезапно подает голос отирающийся тут же Триколич.

— Точно! — вскидывается генерал-майор. — фамилия, рядовой?.. В смысле, казак.

— Казак Триколич, — сообщает Триколич. — Вот что, казак Триколич. Ну-ка, бегом к знамени. Волоки его сюда. Только достать из пластика. К черту ту печать!

Триколич бросает автомат за спину и несется к брошенному посту.

— А вы, капитан, что стоите? — смотрит на дежурного по части Редька. — Благодарить за героизм и взаимовыручку буду потом. Давайте, забирайте у турок все наличное оружие. Время теперь даже не деньги, много ценней.

— А как же остальные офицеры штаба? — спрашивает Чаленко.

— Пойдите, крикните, чтоб разобрали пистолеты. Откупорьте им пирамиду. Пусть сматываются куда подальше. Турчаки тут будут вот-вот. Начнется резня. У вас минута, не больше, Александр. Потом исчезаем. Надо успеть в караулку.

68. Боевая колонна

Колонна движется по не чиненной со времен Союза дороге довольно бодренько. Тяжелые машины — кое-какие из оных дотягивают до тридцати двух тонн — легко делают с дорогой то, что природные процессы, будь то дожди, град и морозы, способны совершить лишь за десять лет. На Дороге более никакого, ни встречного, ни обгоняющего движения. Похоже, странная турецкая война все же начинает сказываться на броуновском движении проживающих на местности человеческих существ. Когда наряду со всяким шлаком в виде сервиса, глянца и неона рекламы со станций заправки исчезает еще и бензин, становится как-то не до поездок за хлебушком. В качестве передового дозора впереди колонны рулит неказистая «Нива» майора Корепанова. «Нива» — машина личная, однако за рулем вовсе не Корепанов; его нет даже в салоне. В нынешней ситуации всем уже глубоко начхать на всяческие доверенности на управление транспортным средством. Машину ведет Александр Шампур. С ним рядом Дмитрий Беда. На коленях Беды карта Донецкой области с врисованными в нее фломастерными стрелками. Это метки — эманации ночных раздумий настоящего боевого командира-ракетчика. Если учитывать, что основное количество стрелок несколько повыцвели, то наличие натуральнейшего пророка в своем отечестве должно повергать в шок. Эту тему Беда с Шампуром уже обсудили, но, поскольку никто из них не является способным говоруном, она быстро выдохлась. Сами значочки, вернее их суть — таящиеся за цветными стрелками реальные изгибы пути отхода ЗРДН на очередную запасную позицию — Беда изучил и помнит, так что распахнутая карта выполняет не свою конкретную роль, а опять же знаковую. Она — символ их движения, причем не просто к смене пространства, а к победе. Еще одним символом того же самого является помещенный у ноги Беды автомат Калашникова. Это символ совсем уже универсальный и в обиходе приблизительно со времен Вьетнама. Именно там америкосы облажались самым явным образом.

Через некоторое конечное время выясняется, что дорога не совсем вымерла. Впереди, несколько поперек нее, стоит легковая машина. Беда тут же автоматически, проверяет положение предохранителя — «снят». Потом он оглядывает заднее стекло и тамошние окрестности. «Нива» оторвалась от колонны где-то на полтора километра. Нормально.

— Тормознешь возле, — цедит Беда Шампуру. — Выясним, кто, чего.

Саша Шампур кивает: он идеальный водитель — не задалбывает болтовней. Однако насчет «тормознешь» Беда суетился зря. Пассажиры «десятки» тормозят их сами, причем они явно не просто рассчитывают на удачу — у них имеется аргумент. Теперь на дороге два милиционера, оба с оружием.

— Тем более тормозни, — кивает Беда новым обстоятельствам.

— А может… — предполагает Шампур.

— И что? Станем всех встречных гаишников истреблять? — поясняет позицию Беда. — Патронов недостает, — растолковывает он подробнее. — Да \ кто знает, вдруг…

Они, как положено, сруливают на размочаленную последующими за падением местной Римской империи временами обочину.

— Куда едем? — бодро интересуется гаишник и гут же бледнеет, ибо его АКМС с откидным прикладом еще на ремешке, а «7,62» Дмитрия Гавриловича наведен прямиком в его внутреннюю вселенную нуль-переход произойдет приблизительно по гру лба.